Fernando rodriguez original original

Garrido is not Spain

Fernando Rodríguez
Blog de Fernando Rodríguez

¡Viva Catalunya!

Me llaman de muchas maneras diferentes. Insultos aparte, unos, la minoría, con mi nombre completo, los más, con mi abreviatura. No soy de disminuir ni de minusvalorar, pero confieso que me reconozco en ese simpático y cercano Fer. Cada vez más. El síndrome de Peter Pan en versión garrider. Solo dos personas que yo conozco me llaman Fernan, con exagerado acento en la e de Estado Español, y únicamente una, que yo recuerde, Ferran, mi nombre en catalán. Poco más me une a Cataluña, aunque bien pensado…

Antes de empezar mi particular hagiografía, unos cuantos axiomas personales a modo de mandamientos de la ley del Fer: El nacionalismo se cura viajando. Y leyendo. Y sobre todo leyendo cuando estás de viaje. Soy de Garrido, salmantino y español como soy alto y (era) moreno. Meros condicionantes físicos sin ninguna valía por sí mismos. No me pegaré en mi vida por una bandera, al menos hasta que creemos la de Garrido con, se me ocurre, un dibujo del Parque, otro del perro del Amador y una foto de los futbolines del Luymar; y difícilmente entiendo que alguien lo haga. Ya me gustaría a mí aprender catalán, vasco o gallego. El saber y el lugar ya se sabe lo poco que ocupan. En momentos de globalización comprendo aún menos la diferenciación exagerada. En tiempos de penuria horizontal y vertical asumo regular el enfoque en diagonal. La cólera en los tiempos del amor. Muchos políticos indignos envilecen las más dignas ideas. La Constitución no fue intocable esa noche de agosto del año pasado. Ahora, menos todavía. Millones de personas se pueden equivocar. Pero en sus decisiones, no en sus sentimientos.

Dicho lo anterior, no por repetido menos necesario, comienzo con mi particular santoral catalán. Empiezo por esa Costa Brava de mis vacaciones infantiles. El Mediterráneo menos calmado, rocas entrando en el mismísimo mar, calas deshabitadas con árboles hasta la orilla, tormentas de evolución. Gambas de Palamós. Caracoles en Lérida antes, Lleida ahora. Llámenlo X, acertarán. Truenos y centellas. Barcelona: Europa sin pasar por más frontera que el imaginario meridiano de Greenwich. El 92. Los segundos juegos olímpicos más vistos de mi historia. La Sagrada Familia. Gaudí, genio entre los genios. Cráneo previlegiado. Artista hasta en su muerte, atropellado por un tranvía. Dalí, lo más. Dormía la siesta en una silla y con un vaso en la mano. El duermevela aflojaba su fuerza, el vidrio caía y el ruido le despertaba. Pintaba lo que estaba soñando en ese momento. Arte. Mi familia catalana, tan lejos y tan cerca; la infancia materna, tan cerca y tan lejos. La pela y la bolsa. El Barça desde Cruyff. Guardiola y Xavi. El mejor fútbol que un loco del fútbol como yo haya visto jamás. El mejor fútbol que un loco del fútbol como yo pueda ver nunca. El Español como hermano pobre pero honrado. La butifarra. Y desde hace poco más de un año y en la santísima trinidad de mi particular misterio catalán, ellos, esos cuatro tipos que me hacen cantar a voces en catalán sones y melodías que a duras penas entiendo. Son, por supuesto, Manel. No es la primera vez ni por supuesto será la última que aparezcan en este desconsiderado blog y hoy me vienen que ni cantado. Aunque sea con una de sus mejores canciones de mis últimos tiempos. 

Y para colmo de bienes, en la música que sigo descubriendo más presencia catalana. Suenan fantástico. Se llaman Prats, no son Matías, y también les entiendo lo justo. Pero qué más da. Les seguiré la pista y me acabarán encontrando.  

Termino estas líneas con la esperada noticia de la convocatoria electoral catalana. Será el 25 de noviembre. El resultado, como el del octubre vasco, va a ser de traca. Atémonos fuerte los machos, si es que aún queda alguno por ahí. Lo que pase después, lo veremos y lo que tenga que pasar, pasará. Y será mejor, obviamente, como cualquier tiempo futuro que se precie.                               


DESAPUNTES

25S: Para ser cursis, digamos que a la hora del cierre de este post estaban cayendo de todos los colores en la manifestación convocada alrededor del Congreso. Las hondonadas de Manquiña, para entendernos. No me gusta que la gente se pegue ni que vaya con pasamontañas a protestar. Tampoco que se insulte a la Policía ni que alguno de ellos se extralimite cuando muy probablemente estaría del otro lado mucho más a gusto. Menos aún que para muchos periodistas y medios de comunicación no haya pasado nada ayer cerca del Congreso. Gandhi a mi lado era un terrorista suicida pero nos siguen provocando… y mucho

Con los Obama: Hay que reconocer que tenía bastante más gracia con las hijas.

Obama y Rajoy

Sólo para atléticos: A que voy… y me ilusiono.

 

CONTRA LA PARED

Pintada Salamanca Poco más que añadir.

 

MÚSICA PARA LLEVARSE A UNA ISLA DESIERTA… O A CASTELLÓN

 

El inmortal soul de toda la vida, pero hecho desde Madrid. Este grupo se llama Freedonia, me lo descubren mis amigos, que para eso los tengo y tienen una cantante que si no fuera porque sé que se llama Aurora y se apellida García, bien diría que es la hermana gemela del mismísimo Wilson Pickett. Ahí va, qué chorrazo… de voz.  

 

Comentarios

mbt calzados 23/04/2014 16:44 #2
El armamento cañón inicialmente consistía en un 57 mm Nudelman N 57, montado en el centro del mamparo interior del zócalo, y dos pistolas Suranov NS Nudelman y 23 se ahogaron en el labio inferior de la cavidad. Los tres tenían bastones tanto tiempo para salir un poco de la nariz. El armamento que el prototipo final estaba equipado con no está claro, parece que inicialmente voló sólo con el lastre. <a href="http://higherstandards.org/zapatos/mbt-calzados/" >mbt calzados</a> [url=http://higherstandards.org/zapatos/mbt-calzados/]mbt calzados[/url]
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